dissabte, 31 de desembre del 2011

Happy New Year

                                            
                                            

                                             Mira, no pido mucho, 
                                             solamente tu mano, tenerla
                                             como un sapito que duerme así contento.
                                             Necesito esa puerta que me dabas
                                             para entrar a tu mundo, ese trocito
                                             de azúcar verde, de redondo alegre.
                                             ¿No me prestás tu mano en esta noche
                                             de fìn de año de lechuzas roncas?
                                             No puedes, por razones técnicas.
                                             Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
                                             el durazno sedoso de la palma
                                             y el dorso, ese país de azules árboles.
                                             Así la tomo y la sostengo,
                                             como si de ello dependiera

                                             muchísimo del mundo,
                                             la sucesión de las cuatro estaciones,
                                             el canto de los gallos,
el amor de los hombres.


Júlio Cortázar

diumenge, 4 de desembre del 2011

El mensajero


Haría cualquier cosa que él quisiera
porque ya sólo veo por sus ojos.
Mi voluntad se anula a su capricho.
Me sigo entusiasmando si me llama
por teléfono y dice que salgamos.
Sus besos me enternecen o me excitan,
pero nunca me son indiferentes.
Ha venido un amigo a visitarme:
le ofrezco una cerveza y continúo
vistiéndome. Mi amigo se ensombrece
y dice que ha venido hasta mi casa
para darme una pésima noticia:
"él no te quiere; siempre te ha engañado".
Termino de arreglarme. Me perfumo.
Él me espera. No puedo llegar tarde.
Acabo de matar al mensajero
.

Amalia Bautista

diumenge, 20 de novembre del 2011

Desayuno matinal




Se echó el café
En la taza
Mezcló la leche
Con el café
Puso el azúcar
En el café con leche
Lo removió
Con la cucharilla
Se tomó el café con leche
Y dejó la taza
Sin hablarme
Encendió
Un cigarrillo
Hizo aros
Con el humo
Tiró la ceniza
Al cenicero
Sin hablarme
Sin mirarme
Se levantó
Se caló
El sombrero en la cabeza
Se puso
El impermeable
Estaba lloviendo
Y se fue
Bajo la lluvia
Sin decir palabra
Sin mirarme
Y yo escondí
Mi cabeza entre las manos
Y me eché a llorar


Jacques Prévert

Traducción: Raúl Sanchez

diumenge, 13 de novembre del 2011

A mi bella enemiga




No seas vanidosa amor mío
porque para serte franco
tu belleza no es del otro mundo
Pero tampoco es de éste.


Óscar  Hahn

dissabte, 5 de novembre del 2011

Elegía pura





Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.



Ángel González

dilluns, 24 d’octubre del 2011

Quisiera ser tu predilecta almohada




Quisiera ser tu predilecta almohada
donde de noche apoyas tus orejas
para ser tu secreto y ser las rejas
de tu sueño: dormida o desvelada

ser tu puerta, tu luz cuando te alejas,
alguien que no trató de ser amada.
Huir de la ansiedad que está en mis quejas,
poder a veces ser lo que soy, nada,

no tener nunca miedo de perderte
con variación y honda infidelidad
jamás llegar por nada a concederte

la tediosa y vulgar fidelidad
de los abandonados que prefieren
morir por no sufrir, y que no mueren.


Silvina Ocampo










dimecres, 12 d’octubre del 2011

Poema 14

                                   


                                                         Alguien tendrá que detener esto.
                                                         Alguien, no sé quién,
                                                         debería abrir alguna puerta de su morada,
                                                         -su corazón incluso-
                                                         y generoso decir, a pesar de sus heridas:
                                                         - Entra, esta es mi casa,
                                                         bebe de mi agua
                                                         y reposa para siempre de la huida.



Antonio María Florez

diumenge, 25 de setembre del 2011

Hai-ku




Bajo el sombrero
llueve un cuerpo desnudo
sobre tu sueño.


Raúl Sánchez

dimarts, 20 de setembre del 2011

Señor...

     cómo me gustaría que la foto fuera mía...




Señor,
usted no lo sabe
y sin embargo sus arrugas,
tersándome la mañana,
me han obligado a iniciar una huelga de novios
desde que lo conozco.

Y hoy
-mientras los dos nos mirábamos de reojo, cada uno
en un extremo de la barra-,
mi guedeja más anarquista
ha optado definitivamente por afiliarse a sus ojos.



Almudena Guzmán

divendres, 26 d’agost del 2011

Beethoveniana



Que n'era de fàcil


ell tansols

copiava de Déu.


Dinko Telecan







divendres, 19 d’agost del 2011

Hai-ku





Suena el portazo

-salí tras tu fantasma-:

las llaves dentro.



Raúl Sánchez







La bolsa de plástico



Mírala
ahí
en mitad de la calle
sola
quieta


temerosa
de que aparezca el barrendero

soñando
con un poco de viento
para sentirse
nube.


Karmelo Irribarren